Ein Tag in der Kindheit, der herausragt: Der jährliche Jahrmarkt ist in der Stadt. Am Samstag weiß jeder, was ansteht. Ein Besuch ist unumgänglich. Mit dem ersten Schritt auf die große Fläche, auf der der Markt aufgebaut ist, legt sich ein süßlich-klebriger Duft in die Luft nach Zuckerwatte und Kaugummi. Stand reiht sich an Stand, Verkäufer reichen kleinen wie großen Händen süße Speisen, die es nur an solchen Tagen gibt. Im Hintergrund mischt sich Geschrei unter das Rattern der kleinen Achterbahn. Sie zieht vorbei, laut und hastig und hinterlässt ein Gemisch aus Benzin und dem erhitzten Metall der Schienen. Nach langem Warten in der Schlange ist man selbst an der Reihe. Der Sitz noch warm vom Vorgänger, ein unerwarteter Hauch von Rose liegt in der Luft. Woher er kommt, bleibt unklar – und ist nicht wichtig. Einige Fahrten später steht man wieder auf dem Parkplatz. Die Süße der Zuckerwatte liegt noch auf der Zunge, verblasst jedoch langsam und schon bald bleibt nur noch die Erinnerung. Eine Erinnerung, an die man zurückdenkt, lange nachdem die Kindheit vergangen ist.